Todo lo que falta acá
es que escriba de una pena,
algún sueño extraordinario,
alguna forma increíble
de pasarme por el pelo
la mano que tengo libre
mientras miro de costado
varias cosas imposibles
que están pasando sin daño
aunque se vayan llorando
los gritos de lo invisible.
Lo que hacía por la noche,
por la tarde, por el cielo,
con los regalos de antaño
que se muestran sin consuelo,
mientras la tarde se inclina
sin perder ningún momento.
Cantos que escribo sin freno
mientras mi alma suspira
las horas que ya no vuelven
porque se fueron de pronto
escurriéndose en la arena.
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