Las palomas son mi alma
llorando desconsolada
vibrando dentro del pecho
cantando con la guitarra
y riéndose a lo loco
de las cosas que nos pasan.
Las palomas vueltan alto
de la noche a la mañana,
vuelan sin tino ni meta,
vuelan sin pensar en nada.
Las palomas son violetas,
son negras, verdes o blancas.
Son atrevidas y locas,
o son puras con nostalgias
de vidas que no se olvidan
y alegrías que te atrapan.
Las palomas van volando
contra el azul de la aurora
en el cielo de poesías
que van marcando una grana
de palabras escondidas
con nubes tibias y anchas.
Las palomas se limitan
a vivir desesperadas,
a sentir tu alma escondida
y tu mirada encendida
para la vida añorada
de los partidos de hockey
desde la tele de casa.
Estrellas de mi ventana
se hacen sol en la distancia
y las palomas se juntan
para reirse sin pausa.
El cielo se desparrama
con la lluvia en la mañana
mientras estoy en mi cama
con ganas de verte pronto
en el colchón que me hamaca,
con un almohadón grandote
que me acaricia la cara.
El viento de la montaña
se viene cantando bajo
subiendo muy despacito
mirándome en la azotea
con patos grandes que pasan
cantando a la noche suave
de cunas y de alboradas,
de vistas de bosques solos,
con canoas que se mecen
en la laguna olvidada.
Y el bandido que no viene
no tiene interés en verme,
ni me busca ni me besa,
ni me toma de la mano.
Sólo me trae las flores
con las hojas de la planta
que junta sin resolverse,
agrandando mis nostalgias.
