Eludir el torbellino
de algún metejón odioso,
de pilas de gente viva
que me perturban la calma,
que dan vueltas cerca mío
aunque ninguno las llama,
que piden besarme un día
pero nunca esta semana,
quizás en algún momento
en el invierno que espera
dentro del tiempo que pasa.
Eludir la libertad, la poesía,
la borrasca,
las canciones de alegría,
los poemas de la infancia,
los que presumí sin miedo
y que encuentran solamente
esperanzas del mañana.
Eludir con mucho tino
ser responsable en la vida,
retorcerse en la parada
buscando el mejor camino
que te lleve hacia la nada.
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