Es un monstruo esta poesía,
un genio que tengo adentro
como hija de mi vida,
de mis oscuros anhelos,
que me comen todo el tiempo
cuando la idea me sobra
persiguiéndome la pila
de cosas si voy creyendo
que debo parar de hacer
para seguir escribiendo.
Y le escribo a la pereza,
a los niños, a la abuela,
a la Madre Tierra enferma
que todo el mundo descuida,
al bosque que tengo al lado,
a emociones escondidas,
y a los cuadros que yo pinto
cuando dibujo en poesía.
No puedo dormir de noche,
pensado lo que me falta,
lo que tendría que hacer,
lo que se espera de mí
y no puedo ni lograr
descansar con lo que tengo
que me podría ayudar
a ver algún verso ajeno.
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