Se escuchan voces
que se aproximan
pero no llegan
hasta mi huerta.
Quedan lejanas,
un poco alertas
entre marañas
de cosas muertas
que van buscando
abrir la puerta
para encontrarme
si estoy despierta.
Un bebe lindo
sigue a su madre
todo es mirada,
todo es galante,
dónde estaría
tanta belleza,
dónde vendría
esa voz de vieja,
mientras escribo
dulces poemas
que van llevando
algunas penas.
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