Quisiera
hacer un soneto
Decía el
poeta sabio,
Lo
quería hacer honesto
Con sus
cuartetas mundanas
Mientras
las cosas queridas
Seguro
que le inspiraban
Las
palabras requeridas
Para la
sexteta llana
Que al
final necesitaba
Sobre la
mesa rallada.
Quisiera
hacerlo algún día,
En el tren
o de a caballo,
Vestirlo
con muchas flores,
Puntillas
multicolores
En el
vaivén de la vida,
Con
cintas de seda pura
Que yo
plancho cuidadosa
Sin
importarme la vista
Aunque la
ropa se muestre
Muy antigua
con la moda.
Quisiera
buscar la rima
Copiando
lo que me pasa,
Sin
preocuparme por versos,
Que
amontono a la marchanta,
Escribiendo
sin sentido
Cosas
que son insensibles,
Increíbles, imposibles,
Indolentes,
indecentes,
Y hasta
podría decir
Que ya
no importan más nada.
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