El duty free
Me hace
muecas
Y me
persigue jugando
Mientras
escribo
Pensando
Que el aire
se hace
Pesado
Y la ropa
Que me
queda
Está llena
De girones
Que van
Volando
Hacia el
viento
Y no sirven
Para nada.
El duty
free
Está
dormido
Con sus
ventanas
Abiertas
Y sus
botellas
Selladas
De vino y
licores
Finos
De colores
vigorosos
Y de perfumes
Que se huelen
Desde lejos
En la distancia.
Son mesas
Y
estanterías
Abarrotadas
Con las
fragancias
Que se
apilan
Por delante
De las
cajas
Donde
cobran
A los
turistas
Que esperan
Sus vuelos
de cabotaje
Yéndose
En aviones
Que suben
Y que aterrizan
Sin esperar
A que
abran.
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