Baladas escondidas
que se escuchan poco a poco
para curarme una herida,
un recuerdo que no tiene
más que puntos de partida
pero que se esfuma al viento
deshaciéndose en espuma
tantas cosas que prefiero
que no salgan a la vista.
Baladas desesperadas,
espumantes de bebidas
de donde era mi madre,
y mis hijos, mis amigas,
mil cuentos que conté antes
mientras el mundo respira.
Baladas desenfrenadas,
que me complican la vida,
no me dan tiempo de nada
si es que sueño en la mañana
cancions tristes fingidas.
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