Inspirada

Poesía mía, sola, pobrecita,
que escribo corriendo
en la tardecita,
mientras que la gente
camina a mi lado,
y mira curiosa
viendo lo que hago.
Poesía vieja
como la patrona
que vive dormida
en todo momento,
que la llevo adentro
casi sin pensarlo
y que se despierta
cuando yo la llamo.
Poesía nueva
casi como un bebe,
que escribo parada
si es que fuera llueve
y que se va lejos
hacia el horizonte
de lagos y lunas
que viven afuera
antes que haya nieve.
Vida en el Algonquin
del lago encantado,
relampágos, nubes,
viento de la noche
y arcoíris raros.
El sol se levanta
todas las mañanas
a las 6 y media
con rayos de oro
cubriendo los árboles,
los pastos, los osos,
las casas, la calle
de piedra y ceniza,
y que se va yendo
casi como un sueño
del que despertamos
en una semana.
   

Viaje a Vancouver

Mirando para abajo

Desde mi ventanita

Veía pasto verde,

Montañas y ovejitas.

Las nubes que desfilan

Debajo del avión

Son blancas y tranquilas

Color del algodón.

Sentada en la canasta

Que forma mi poltrona

El mirar para abajo

Es cosa de matrona.

A veces se veía

La luna entre los montes

Reflejada en los lagos

Que trae el horizonte

Y el canto de los grillos

Saltando en los montones

De piedras que reflejan

La luz de los faroles

Se puede adivinar

A pesar de motores

Que rugen sin parar

Dentro de los aviones.

Otro viaje de sobra

A visitar un hijo,

La  nieta y la familia

Entre montañas bellas

Que se puede alcanzar

En rutas que se estrechan

Entre la costa del mar

Y la ciudad de perla.

La sopa se enfría

La nieve es tan blanca,

Como tu sonrisa,

Los años que pasan

Cuentan de la vida,

Los rocíos lloran

Un canto de brisas,

Y es con frío

En la pradera

Que la nieve

Se amontona

Para la Navidad

Blanca

Que todos añoran.

Los hijos que crecen

Se van por la puerta,

Los mocosos traen,

A las novias nuevas.

Nuestros cantos solos

Hechos en pareja

Se fueron volando

A otra primavera

Que se me hizo otoño

Sin que me avisara

Y sin darme cuenta.

Sentada a la mesa

Te espera la sopa

De arroz y porotos

Que se enfría triste

Si no llegás pronto.

Es hermoso que podamos

Es hermoso que podamos
Dar el lujo de venirnos
A un paraíso perdido
Que tiene pinos, mapaches,
Osos, alces y zorrinos,
Zorros, lobos, chalchaleros,
Castores haciendo diques,
Nutrias que dan una mano,
Lagos, ríos y  pantanos,
Bosques de árboles altos,
Flores siempre delicadas,
Gente que viene a gozarlos,
Más almacén de Don Pigeon
Que vende hasta sus zapatos,
Para poder encontrar
La paz que tanto anhelamos
Por todo el resto del año.
Pero lo que más me gusta
Es estar al lado tuyo
Todo el día sin buscarte
En el medio de una farra,
Reuniones de negocios,
La visita de una ñata,
Del pibe que nunca falta
O del carpintero rasca.
Son solo las dos semanas
Cuando hago la comida
Sin pensar lo que te gusta,
Si todo es rico sin ñaña,
Son tus levantadas tarde
En el medio de la noche
Para hacer una escapada,
Viendo la luna redonda
Toda de color naranja,
Las estrellas, el gigante,
La Vía Láctea, planetas,
O el sol que sale apurado
Si es que las nubes lo tapan.
Estar juntos todo el tiempo
Con una fogata a mano,
Los panqueques preparados
Para el desayuno sano
O la tortilla de queso
Que hacés a veces temprano.
El sueño pasa volando
Hay que volver al trabajo
Esperado en dos semanas,
Mientras el tiempo se achica
Para regresar al tranco.

Abogados

Abogados espantados,

Enojados, colorados,

Que emocionaron mi casa,

Mi familia, mi nostalgia,

Mi importancia de una hormiga,

Que busca por la terraza

Las migajas que derrama

La gente con elegancia.

Carpinteros blancos, feos,

Que olfatean a la muerte,

La ceniza, la conciencia

De los pueblos del oeste,

Los tiroteos de Dallas,

Los atentados de Francia,

Y las llagas de Bruselas

Por el mundo que no llega

A encontrar la paz del alma.

Elefantes grises, rojos, verdes,

Todos llenos de lombrices,

De cansancio con abrojos

Y pelos en las narices.

Historias de las mañanas

Cuando escucho por la radio

Que dice la hora,

El tiempo del día,

Conciencia de todos,
La vida escondida

Y los disparates

De la gran rutina

De gente dormida

Cuando se levanta

Sin meta en la vida.

Diputados engreídos,

Reos, malos, retorcidos,

Que no tienen alma,

Piedad ni cariño,
Que no les importa

Si muero o si vivo,

Complejos de viejos

Que se despertaron

Cuando les llegaban

Los últimos tramos

De sus propias vidas

Recogiendo ahora

Eso que sembraron

Hace muchos años.