¡Quién sabe por qué!

      Quién sabe

Por  qué

A veces

Escribo

Algo que es

Bonito,

Prolijo y

Coqueto,

Puntillas,

Alfabeto,

Colores y

Flores,

Y ramitas

De árboles

Claros,

Transparentes,

Ríos

Relucientes,

Lluvias

A torrentes, y

Cascadas

Con vertientes.

         Quién sabe

Por qué

A veces

Te escribo

Cosas que

Se besan,

Se abrazan,

Y revierten

En cantos

De amores

Y sueños

De esperanzas.

        Quién sabe

Por qué

Cuando

Tengo ganas

Escribo

Versitos

Cortitos,

Dulzones,

Jugosos,

Redonditos,

Sabrosos

Y bonitos

Y me los releo

Gozándolos

Siempre,

Una vez

Dos veces,

Tres veces

Y cien.

Y me los

Re-escribo

Una vez,

Dos veces,

Tres veces

Y mil

Queriendo

Encontrar

En ellos

Tus ojos,

Tu boca,

Tu panza,

Tus cosas

Sabrosas,

Tus caricias

Suaves,

Tus manos

Calientes,

Tu cuello

Y tu nalga,

Tu espina

Dorsal,

Tu boca

Tan tibia,

Tu pelo

Cortito,

Tu nuca

Estudiosa,

Tus orejas

Flojas

Que acusan

Recibo

En cuanto

Me pongo

Cerca de

Tu cara

Buscando

Algún  lío.

        Quién sabe

Por qué

Otras veces

Los versos

Se arrugan

Y retuercen

Cayéndose

Al suelo,

Sin brillo

Ni esperanza.

        Quién sabe

Por qué

Algunas

Canciones

Son tristes,

Sin consuelo,

Ni alegrías.

        Quién sabe

Por qué

Es tan

Complicada

La vida

Que llevo.

Quisiera

Tenerla

Sin pulsos,

Sin fuego,

Ni brillo,

Solamente

Chata,

Pesada

Y doliente

Viviendo

En la casa,

Gozando

El momento,

Los hijos,

La comida,

Las compras,

Las cortinas,

El tiempo

En lavar

La ropa

Tendida,

El cielo

Y el piso,

Y algún

Paraíso

Perdido

En la escoba,

El plumero,

El cepillo

De dientes,

El olor

A comida,

Heladeras

Llenas

Que invitan

Al miedo,

Al dolor y

La herida.

Tu voz

En el aire,

En horas

De ensueño,

Tu cuerpo

Cansino,

Triste y

Apretado

Quiere

Dividirse,

Largarse

A los campos

Del mundo, y a

Las nubes

Del cielo,

Sintiendo 

En mis huesos

El tiempo que va

Si me quedo

Sola,

Sin voz

Ni palabra,

Mientras que

Mi boca

Grita hasta el hastío

Tu nombre 

Que queda

En toda 

Mi cara.

Caminos (Paseos poéticos por la hoja escrita)

Mañana,

Una tarde,          una noche,         un olvido,

Caminos de anhelos tranquilos, obscuros,

                Cansados de piernas, de patas, de estrellas,

                                Caminos sin huellas, sin ojos ni encuentros,

                                                Orillas sin ríos, ni voz ni lamento,

                                                                Caminos de tiempo, de amor y clemencia…

Caminos,

                Caminos,

                                Caminos

                                                De olvido,

Oscuros, dormidos

                Dentro del oído,

                                El cerebro, el pecho,

                                                El dolor fundido,

Hueco en el vacío

                               Con el remolino

De cosas que sueña       

                                Un perro vecino.

Caminos de la costa, del cerro, del trigo,

                De la rosa muerta

                                Y del paso amigo.

Caminos sin sonidos, sin flores y con frío,

                Caminos con piedritas, sonrisas y alaridos.

Caminos que no vuelven,

                Caminos ya perdidos,

                                Caminos que te buscan,

Te encuentran, te aconsejan,

                Caminos sin mañana,

                                Ni luces, ni retornos.

Caminos caminados, pisados, soñolientos,

               Caminos que te extrañan, te llevan polvorientos,

                                Caminos de montaña, de bosque, de llanura,

De penas en el alma,

                De sombras muy oscuras,

                                Caminos que se acuestan cansados

Sobre el suelo,

Sin peso, sin lamento,

                                Sin sol y sin la luna.

Otoño en el Algonquin

Una hojita despacio
me trajo el otoño
entre el verde oscuro
del bosque en verano.
Lo trajo volando
del alto de un árbol.
y dando piruetas
pasó por mi ventana
mientras yo estaba quieta
y despierta en la cama.

La lluvia en verano
empieza el otoño,
lo canta a los gritos
con ruidos tan sordos
que alegran el alma
de esta pobre vieja
que vio aquella hoja
cayendo despacio
de una rama alta
del árbol del olmo
que estaba en la plaza.

Colores de otoño
llegarán de pronto
una hoja por vez
cuando está empezando,
y cientas y miles
después de una helada
en un par de meses,
en rojos y oro
que se quedan poco
y caen al suelo
sobre las montañas.

El color del roble
del frente de casa
de marrón oscuro
se pondrá amarillo
mientras que en el fondo
los arces se harán
rojos y naranja.

En Algonquin Park

Hace varios dias que estoy en Algonquin Park, en Ontario, Canada.
No tiene electricidad ni internet, dado que estamos en una cabina rustica.
Tenemos que venir hasta el pueblo y usar el Wi-Fi de la biblioteca para comunicarnos, despues de atravesar unos 30 km de ruta solo "mejorada", lo que yo llamaria "mejorada empeorada". El paisaje es muy lindo, con flores silvestres al costado de la ruta, por lo que no todo es empeorado...
Como uso una laptop chica no veo las letras del castellano y solo tengo el teclado ingles.
Pido disculpas por eso.
Vuelvo a la cuidad de London despues del 14 de agosto y espero poder mandar mas poesias entonces, con todas las letras del alfabeto castellano y los acentos tambien.
Traje algunas ineditas pero tengo inconvenientes tecnicos para pasarlas, tendre que escribir poesias nuevas, inspirada por el lago enfrente de la cabina, los vecinos que estan acampando cerca, o las aves acuaticas como los loons, hermosos y majestuosos cuidando a una cria de patitos muy simpaticos, o los aullidos de los lobos a las 3 de la manana si me desvelo.
Muchas gracias por visitarme la semana pasada.
Hasta prontito,

Lucy

Apareció la nieve (después de la Navidad de 2014, sin nieve)

Apareció la nieve

Blanca y serena

Con su manto de espuma,

De lirios y azucenas.

Apareció sin ruidos,

Sin gritos, sin palabras,

Sin cantos de arrogancia,

Sin rumbo y sin nostalgia.

Apareció vestida

En una noche oscura

Sin luna y sin estrellas

Con vientos de alaridos

Que aúllan en manadas,

Cubriendo las paredes,

Los techos de las casas,

Los caminos violentos

Y las nubes que pasan.

Apareció y me vio

Una y mil veces

Mientras vos te dormías

Debajo de cobijas

Calientes y arrobadas.

Apareció y te dijo

Que durmieras tranquilo,

Ya la hora llegaba

De descansar en casa.

Apareció de pronto

Y miró por la ventana

Viéndome descalza,

Desnuda y disfrazada,

Buscando la ropa

Que encuentro de parada.

Una mueca en los vidrios

Me devuelve la cara,

Mientras el frío afuera

Que acaricia las plantas

Ve palomas al viento

Gritándole al alba.

Mirar por la ventana

Es mirar al futuro,

Al deber de mañana,

A las cosas queridas

Y las otras amargas.

Mirar y ver la nieve

Es un placer secreto,

Un anhelo lejano

Y un soñar en la nada,

Mientras voy a dormir

Llorando mi ignorancia.

                                        (Poema escrito en febrero del 2015)

Palomas (escrita en julio 2012)

Las palomas son mi alma
llorando desconsolada
vibrando dentro del pecho
cantando con la guitarra
y riéndose a lo loco
de las cosas que nos pasan.

Las palomas vueltan alto
de la noche a la mañana,
vuelan sin tino ni meta,
vuelan sin pensar en nada.

Las palomas son violetas,
son negras, verdes o blancas.
Son atrevidas y locas,
o son puras con nostalgias
de vidas que no se olvidan
y alegrías que te atrapan.

Las palomas van volando
contra el azul de la aurora
en el cielo de poesías
que van marcando una grana
de palabras escondidas
con nubes tibias y anchas.

Las palomas se limitan
a vivir desesperadas,
a sentir tu alma escondida
y tu mirada encendida
para la vida añorada
de los partidos de hockey
desde la tele de casa.

Estrellas de mi ventana
se hacen sol en la distancia
y las palomas se juntan
para reirse sin pausa.

El cielo se desparrama
con la lluvia en la mañana
mientras estoy en mi cama
con ganas de verte pronto
en el colchón que me hamaca,
con un almohadón grandote
que me acaricia la cara.

El viento de la montaña
se viene cantando bajo
subiendo muy despacito
mirándome en la azotea
con patos grandes que pasan

cantando a la noche suave
de cunas y de alboradas,
de vistas de bosques solos,
con canoas que se mecen
en la laguna olvidada.

Y el bandido que no viene
no tiene interés en verme,
ni me busca ni me besa,
ni me toma de la mano.

Sólo me trae las flores
con las hojas de la planta
que junta sin resolverse,
agrandando mis nostalgias.

Fin al fin

Si alguna vez en la vida
me fuera cantando bajo
y me querada dormida
bajo la sombra de un árbol
jugaría a las palabras
con la risa del olvido
y me encontraría sola,
sin nadie cerca conmigo.

Me voy yendo calladita
y ya casi no hay más nada.
La vida se va de a poco
en la neblina dorada,
y mientras las horas corren
yo me voy quedando sola, y
un nudo que se agiganta
se me agranda en la garganta.

La angustia de verme loca,
de verme desparramada
y de verme sin aliento
de la noche a la mañana.
La angustia de no ser nada,
de salir a caminar
y no sentir ni los pies
ni las manos ni la cara,

de ser un fantasma triste
de cosas viejas, pasadas,
de no ver lo que me pasa
ni ser vista entre las casas.
El alma se sube al cielo
o se arrastra desgranada
en veredas sin baldosas
entre calles llenas de agua.

Los remolinos que llegan
se forman desde la calma
de algún potrero baldío
y el peso de la nostalgia
sube al corazón sin mancha
mientras que el fuego palpita
con las cosquillas del viento
hasta el final de la plaza.

Si alguna vez me acordara
de las cosas que te dije
y las cosas que repito
cuando estoy alborotada,
me dormiría temprano
porque estaría cansada
de laberintos oscuros
que llevan a la venganza.

Mañana será otro día
y vendrá la gente a casa
a traernos los regalos
que ya no nos hacen falta:
son palmas de flores
que huelen a magia
con perros que aúllan
llorando fragancias.

Morir laburando
sin prisa y sin pausa,
no sé si el destino
se digna gozar
la vida de locos,
que vivo apurada
en la telaraña
de jefes y peones

que agachan el lomo
en grandes galpones
mirando a mil soles
que queman la cara
con los instrumentos
que prenden y apagan
tratando el tormento
de alinear la nada.

Busquemos alguna
mirada porfiada,
vecinos curiosos
que viven tranquilos,
mientras nos vamos temprano
todo el tiempo a la mañana
desde la casa al trabajo
como si nada pasara.