Pasto y sopa

Pasto y sopa de regalo,
mis zapatillas lo dicen
poco a poco, muy despacio,
me estoy convirtiendo en pasto
sin que ni yo me dé cuenta
de lo que cuesta cortarlo.
Sopa y pasto sin lamentos,
con alegría y espanto,
con el camino pesado
de empujar por todo el día
la cortadora de pasto
en subidas y bajadas
bajo la sombra de un árbol
o bajo un sol tan caliente
que puede freír los sesos
en el medio del verano.
¿Será la sopa tan verde
que en algún momento ufano
ella se convertirá sin miedo
en otro montón de pasto?
Mientras tanto mi comida
espera que yo cocine
para preparar un plato
sin que me ocupe del pasto
que crece por todos lados.
Alguna vez en la vida
me dejaré de cortarlo,
no solo porque hará frío
cuando termine el verano,
sino también porque un día
lo haré crecer sobre mí
escondida entre la tierra
donde me pise el ganado,
y llevaré entre mis huesos
que se deshacen en vano
el recuerdo de ese tiempo
cuando te hacía el amor
sobre el verdor de algún prado.

En el RobertQ

Me voy hacia el aeropuerto
viajando en el RobertQ
la ruta va muy despacio
de tráfico sin parar,
estamos cerca del pueblo
de los jardines botánicos.
El verde del prado afuera
me quiere poner contenta
pero miro mi reloj
preocupada por la vuelta,
nos falta toda una hora
con kilómetros de ruta
que nos hará llegar tarde
si habría alguna clausura.
En el viaje en esta ruta
todo parece atrasado,
el avión no va a esperar
a que llegue donde debo
para empezar ese vuelo
porque queda demorado.
Nadie se puede pensar
que no despega del suelo
por alguna cosa rara
que lo haga retrasar
para remontarme al cielo.
Acá va el trecientos doce
de una salida en la ruta
viendo al lado la meseta
donde los pinos que crecen
se amontonan suavemente
para llenarse de nidos
mientras la nieve no llega.
Faltan 40 kilómetros
para llegar hasta el Pearson
con 10 minutos de viaje
no creo que pueda ver
si es que llegaré seguro
a tiempo para el check up
para dejar mi equipaje.

Tenía alguna poesía

Tenía alguna poesía
en la punta de la lengua,
de pronto se aparecía
pero no estaba contenta.

Se escondía y me porfiaba
mientras me iba a viajar
buscándome todo el día
si decidía estudiar.

Palabras casi parecen
que van a salir muy bien,
pero se atrancan de pronto
y no salen de la piel.

Tenía alguna poesía
que me podría inspirar
sin que llorara siquiera
si no la pude encontrar.

Tenía alguna poesía
con los verbos alineados,
las cosas que producía
se revolvían con asco.

Tenía alguna poesía
que no quiere más nacer
si se acurruca a mi lado
solo para enternecer.

Reciclar

Reciclado de canciones
Que tienen piel de banana,
Reciclado de emociones
Que nadie quiere escuchar
Que te llegan en la tarde,
Cubiertas de inspiraciones
Que se esfuman de repente
Sin que las logre agarrar,
Recostada en la poltrona
Con amigos y enemigos
Que con vos no dormirán.
Reciclado de poesías,
De lamentos, de alegrías,
Sin que le encuentre una excusa
A protestas sin sentido,
De pantomimas burlescas,
De reposos, de burbujas,
De payasos que se ríen
Aunque te hagan llorar.
Reciclado de canciones
Que te acompañan viajando
Mientras mirás de costado,
Por delante y por atrás
El tránsito enloquecido
Que nunca te hace llegar,
Pero no te da permiso
Para ponerte a escribir
Si manejás sin pensarlo
Mientras la musa te inspira
Aunque no puedas dejar
De aferrarte a tu volante
Para evitar de chocar.

Perdí

Perdí mi cuaderno
Y no encuentro nada,
Se lo llevó el viento
O tal vez la rana.
Lo perdí hace poco
Jugando a la mancha
O quizás lo vea
Debajo la cama.
Todo mi cuaderno
Lleno de escrituras
Que hago de noche,
De día, de tarde,
Muchas veces solo
Dentro la cabeza,
Cuando manejando
El auto tranquila
Se me ocurren cosas
Por la carretera.
Otras veces lloro
Si el tiempo me deja
Porque la llorada
Me deja perpleja
Aunque la pavada
De escribir en rima
Diga disparates
Que nadie adivina.
Versos para chicos
Que escribe una abuela
Jugando con nietos
Bailando algún tango
Que nadie respeta.

Una mujer natural

Una mujer natural

Se pasea por la vida

Empezando muy temprano

Rodeada de sus abuelos

En la familia querida.

Más adelante se fija

Cómo saber manejar

Adentro de la ciudad

Subida a una motoneta
Con mucha dificultad.

Entre el comienzo y el fin

De tantos años pasados

Muchas cosas sucedieron,
Hasta cambiar de país

Casi sin que se dé cuenta,

Porque la vida no espera
A que planees correcta

Dentro la naturaleza

De sentirte acompañada

Entre amigos y vecinos,

Compañeros de trabajo
Que hacen sus preguntas sueltas,
Señoras gordas tejiendo

Algún echarpe precioso

Para cubrirse del frío,

La pareja inigualable

Que te deparó el destino
Cuando pensabas casarte

Y el buscar reconciliarte

Con todos tus enemigos.

Más frustraciones... y van...

Frustraciones de las cosas

Que me pasan por la tarde,

Que recuerdo a la salida

Del camino que se enrosca

Debajo de alguna casa

Que conozco desde siempre

Y que atormentan mis nervios

Cuando quiero estar dormida.

Frustraciones que no miro,

No discuto, no trajino,

Se aparecen de repente

Y me pegan en la cara,

Me despiertan en la noche

Mientras duermo acongojada

Revolviéndome sin pausa,

Agarrándome a la almohada.

Frustraciones con vecinos

Cortando el pasto que crece,

Con chicos que van corriendo

Jugando con la rayuela,

Con perros que  ladran fuerte,

Mientras me acuesto en el suelo

A mirar a las hormigas

Que están llevando mi almuerzo.

Frustraciones con la radio

Que se escucha desde lejos,

La que pasa algún bolero

Con palabras que no entiendo

Cuando la música suave

Me perturba el pensamiento,

Mientras escribís sin pausa

Aunque entiendas mis tormentos.