Recordando a Martín Fierro, y al clima que destruye el aire que respiramos

Acá me pongo a cantar

como decía el poeta,
nada sabe como gauchos
que escuchan la viuleta
que trajeron italianos
cuando vinieron de Europa

con acordeón en la mano,
sin pensar que en el pesar
de escribir sobre la mesa
la poesía pagana
descubren que nada es bueno
si no se escribe con ganas.

Acá me pongo a llorar
pensando en la primavera
que no se quiere asomar
sobre horizontes cansados
que traen el viento ufano
soplando sobre las llamas
quemando todo a su paso,
pasto, bosque, casas, prados,
nada importa, todo es vano,
mientras la vida se inmola
en infiernos asquerosos
que abrasan todo sin asco.

Tiempos calientes modernos
que nos arruinan la vida,

destruyendo en el momento

lo que podria ser lindo

con prados que florecían,

vivamos más estudiosos
cuidando a la sociedad
que nos hermana curiosos
para abrazarse entre amigos
sobrepasando la brasa
que calienta sin cuidado
hacia un verano furioso.

    (De una invitación a participar de un poema fusionado en Poemas del Alma)