La tarde se cobija detrás de las hormigas,
se calla, se detiene, se va por la corniza,
mientras el cielo oscuro que veo por mi pieza
parece no enojarse con cosas que me pesan
cuando una ya quisiera volar en la quimera
de alguna primavera que espera y nunca llega.
La pampa está solita, nadie la quiere ver,
se alegra de la vida del pan que piensa hacer
con trigo con espigas que lloran al cantar
mientras alguien amasa masa que leudará
con pájaros de seda buscando con sus picos
aunque nada se vea del lado del hogar.
No sé si el encontrarte me alegra o me entristece,
todo se pone feo, todo se van al vaivén
de cantos de torcazas, gorriones y jilgueros
que no ven el futuro llorando sin pensar
si el tiempo se detiene y en esta enredadera
nadie le tiene miedo que pueda reventar.
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